Giammarco Di Biase

Quel luogo a me proibito non è un libro di bondage, non è un libro di bonsai, di cultura orientale. Non è un libro su cosa chiedere e ricevere dal sesso, è il libro sull’inesperienza di amare, sull’inesperienza di comunione con l’altro.

Restituire la memoria. Non il ricordo, l’esperienza, il massacro. Nonostante il costruttore Giovanni Panunzio godesse di una vigilanza radio-collegata, il 6 novembre 1992 mentre sulla Y 10 percorreva via Napoli i killer gli hanno sparato più colpi di pistola, spalle, polso sinistro, gola.

E’ dalla fame, dal possesso e dall’amore, questa trinità allarmante e delittuosa, che parte il primo capitolo della saga, è da qui che parte il racconto della prima indagine scritta da un uomo già commissario, già addolorato, già dotato di una forza, già antieroe a tutto tondo. Il commissario Ricciardi, fuggevole e sempre fuggito dalla gerarchia, dal fascio che pretende colpevoli e assassinati degni della prima pagina nazionale fascista, dal popolino in erba

Rivoluzionaria è la poesia “La sala d’aspetto” di Alicia Ostriker.
Sterilità come pace, un approccio anti-materno, schietto, un pugno nello stomaco: la femminilità non è solo una cervice, una esuberanza interna o esterna, nello specifico non è una macchina fertile progettata perfettamente, la meccanica della donna è soprattutto altro, scalando la forte costruzione stereotipata del maschilismo contemporaneo

La trama, focalizzata su una storia di onore e vendetta scatenata da un mistero che nasconde differenze e radici culturali tanto profonde quanto paradossalmente simili tra loro, vede protagonisti due uomini, interpretati appunto da me e il mio collega Igor Chierici. Adrian è un giovane uomo albanese disposto a tutto per vendicare l’onore della sua famiglia attraverso la gjakmarrja, la vendetta di sangue prevista dal Kanun, antico codice di diritto consuetudinario ancora in uso in alcune zone del suo Paese.

È femminilità selvaggia, collegamento essenziale alla sua genesi e alla sua natura.
Lucille Clifton si riallaccia a tutte le “Eva” del mondo, prima della terra e dopo del danno. E’ una femminista convinta, usa letteralmente per le sue parole senza rima la sua fisicità, una wild woman

L’ultimo film di Kornél Mundruczò scritto a quattro mani con la sua compagna Kata Wéber è un film imperfetto. Imperfetto proprio perché forse ha in auge quella sorta di insofferenza di un film-verità, dovuto alla vera esperienza di sceneggiatrice e regista che flirtano continuamente in un gioco tra finzione e realtà non sempre del tutto riuscito. Non è un caso quel piano sequenza del parto ricreato realmente e senza l’uso di mash-up digitali.

C’è in Louise Glück un grande tentativo di copiare la grandezza e la bellezza delle cose salve e sante del Signore, ma c’è anche il dirompente attrito con il verbo delle sue poesie, quella Parola da destinarsi sempre a mani operose e operaie di uno spazio tempo legato alla morte, un giardino intero che sfuggirà, quello dell’uomo giardiniere che non crea più una comunità e non fa parte di un Paradiso.

Shirley Jackson è stata scoperta troppo tardi, in Italia, in Europa e in tutto il resto del mondo. Anche quando scriveva, anche quando era prolifica di racconti accolti da giornali di provincia e nazionali, la si stimava poco. Le sue parole attiravano il genere maschile, gli uomini si mettevano alla prova con la sua parola, le donne, tutto fuorché matriarche, facevano congetture, fissate nel ruolo di mogli, su questa personalità esuberante, weird.

“Scheletri” è l’ultimo fumetto di Zerocalcare, edito dalla Bao Publishing, dopo l’ultima sua più vasta opera “Macerie prime” del 2017 divisa in due parti.